第238章 血战伊蒂哈德 (1/8)

2019年4月9日，周二。英国，曼彻斯特，伊蒂哈德球场。

天空像是被一块巨大的深灰色抹布死死捂住，透不出一丝光亮。雨，依然在下。

这不是那种罗曼蒂克的细雨，而是曼彻斯特特有的、带着工业金属味道的冷雨。它如同一根根冰冷的钢针，密集地扎在伊蒂哈德球场的草皮上，溅起一层白茫茫的水雾。

此时，距离比赛开始还有15分钟。

球场内早已座无虚席。五万五千名曼城球迷身穿天蓝色的球衣，将看台变成了一片波涛汹涌的蓝色海洋。

而在球场中央，那个巨大的欧冠logo旗帜正被几十名球童奋力摇晃着，仿佛是大海中的一叶扁舟。

“b露e

on...

you

saw

me

standing

alone...”

着名的《蓝月亮》队歌响彻云霄。这首歌旋律忧伤，但在五万人的合唱下，却透出一种令人窒息的压迫感。那是属于征服者的孤独，也是要把对手吞噬的冷酷。

客队更衣室。

这里的空气仿佛凝固了。所有的声音——外界的歌声、雨声、甚至球员们的呼吸声，都被压缩到了极致。

林志华站在更衣室中央。他没有穿雨衣，那件深黑色的风衣上已经沾染了湿气。

他看着眼前的这些球员。

坎特正在一圈圈地缠着护膝，他的膝盖上已经满是旧伤，那是职业生涯无数次拦截留下的勋章。

莫德里奇闭着眼睛，手指在胸前画着十字，嘴唇微微颤抖。

范迪克的眉骨上贴着厚厚的防水胶布，遮盖住了两周前留下的那个狰狞伤口。

哈兰德坐在角落里，死死盯着自己的球鞋，像是一头正在积蓄力量的野兽。

“听着。”

林志华开口了。他的声音不大，但在死寂的更衣室里却如同惊雷。

“外面有五万人想看我们要怎么死。”

“瓜迪奥拉在隔壁，可能已经准备好了香槟。媒体写好了稿子，标题是《米兰王朝的崩塌》。”

“全世界都觉得我们是一块已经碎了的玻璃，只要轻轻一碰，就会散落一地。”

林志华走到战术板前，拿起红色的马克笔，在上面狠狠地写下了一个词：

“痛苦。”

“今晚，这里不会有艺术。不会有美丽足球。”

“今晚的主题只有一个：痛苦。”

“你们会感到肺部像着火一样烧灼，因为曼城会逼着你们跑出比平时多一倍的距离。”

“你们的小腿会抽筋，因为在泥泞里每一脚都像是在和大地搏斗。”

“你们的精神会崩溃，因为只要眨一下眼，球就会从你们脚下消失。”

林志华转过身，目光如刀，一一扫过每个人的脸。

“坎特。”

“在。”这位法国矮个子抬起头，眼神平静如水。

“今晚，你要当那个‘清道夫’。我要你出现在每一个角落。如果大卫·席尔瓦拿球，我要你像影子一样贴在他身上。哪怕腿断了，也不能让他舒服地传球。”

“明白，老板。”

“蒂亚戈，维吉尔。”林志华看向后防中坚。

“死守禁区。哪怕天塌下来，也要用头顶回去。”

“是！”

最后，林志华的目光落在了更衣室最里面的那个位置。

那里坐着一个人。他没有穿球衣，而是穿着厚厚的训练服，把帽兜戴在头上，将脸深深地藏在阴影里。